Spalt.

In dieser Zelle Mit Brettern verschlagen Warte ich auf etwas Neues, Das alt ist. Vielleicht ein Glas Rotwein. Oder ein Lied, das nach feuchtem Moos duftet, Das mich erinnert – Wie es war, als ich war. Wir sehen Bäume im Schatten Und halten sie für Dämonen. Oder für die letzte heilige Bastion. Wenn das Morgen nur eine Wolke ist, Wird das Heute zum Tempel. In dieser Zelle weht ein Hauch. Sie sehen durch den Spalt, Der nichts verrät. Ich bin was ihr seid – Aber ihr seht mich nicht. Ich war was ihr wart – Aber ihr leugnet mich. Dies ist die Wahrheit. Dies die Erkenntnis. Und damit das Ende. 16/02/05