Er ist Teetrinker, erkennt The-Cure-Stücke, wenn er nur den ersten Ton hört. Ich kenne ihn nicht.

Er ist Nichtraucher, zieht nur an selbst gebauten, jedes Mal, wenn draußen Schnee fällt und die Vögel nicht mehr singen. Ich kenne ihn nicht.

Morgen ist auch noch ein Tag, morgen machen wir was, gehen auf die Straße, die Brücke zum Fluss hinab, aufs Meer hinaus. Morgen lesen wir in der Bibel nach. Lachen. Gekränkte Straßen. Regen.

Er trinkt Rotwein mit seiner Hand an meiner Hose. Vergessen. Nur das. Ist. Vergessen…